90 años del nacimiento de Armando Tejada Gómez

Amando Tejada Gómez hubiera cumplido ayer 90 años. Su voz poética tiene, desde hace décadas, una presencia fuerte en el cancionero folklórico argentino. Para mencionar solamente dos ejemplos: Mercedes Sosa grabó en los setenta “Canción con todos”, y “Canción para un niño en la calle” en Cantora, su último disco, editado a comienzos del 2009. Sin menospreciar el valor poético de sus canciones, hay que decir que Tejada, publicó desde 1954 en adelante, libros de poemas que no fueron escritos para ser musicalizados, y que no han sido reeditados hasta el día de hoy. También fue autor de la novela El río de la legua, publicada en 1991, un año antes de su muerte. Compartimos “La mujer de la albahaca”, un poema de su libro Canto Popular de las Comidas, que recibió el Premio Casa de las Américas a la Poesía en 1974.

La mujer de albahaca

Así se hace el paisaje:

póngale cielo arriba, cielo por dos mitades,

un rebaño de nubes, un árbol solitario;

ponga una raya al medio, pero lejos, muy lejos

y déjeme quedarme soledad por mirarla,

por ver atardecer, porque sí, para nada;

por ver volver las tórtolas simples, crepusculares;

déjeme en esta orilla donde miro hacia adentro

y donde me padece, como un niño, la sangre.

Déjeme ser la greda. Yo me conozco el aire;

entre ser y no ser, me da por ser callada.

Un bulto de silencio donde el viento se queda

demorado, de piedra, detenido un instante.

El siempre deja un poco de polvo compañero,

un arsenal de adioses, un bailarín cansado

a quien, hace mil años, llamamos remolino

y hace girar, girando, sobre un pie a la distancia.

Así se hace el paisaje: de mirar el origen.

Cielo arriba los ojos. Y debajo, la sangre.

Tengo, si es por tener, los sagrados oficios:

tengo de hacer pan, de amasarlo temprano,

de taparlo a la hora que el sol trepa a los pájaros

y dejarlo que crezca como un fruto en octubre

lentamente, a la sombra patriarcal de los árboles.

Tengo, si es por tener, leña del quebracho

que me caldea el horno desde lo rojo al blanco.

Tengo, que cuando vienen los míos de la lluvia,

tengo pan, y me suenan a trigo las enaguas.

Tengo que si lo pongo como un sol en la mesa

mis hijos parpadean, ríen encandilados

hasta que traigo humeando una ollada de locro

y mi hombre parte el pan sobre su pecho grande

y ahí, entre sus voces laboriosas y lerdas,

miro caer la luna en lentas rebanadas.

Entonces sí me acuerdo. Al paso del recuerdo

me acuerdo de a pedazos, me acuerdo y no me

acuerdo.

Voy llenando los platos ausente del sonido,

como mirando atrás, como atrás del pañuelo

y mientras vuelco el frito de pimentón al rojo

siento que, de repente, se derrumba el olvido:

una se pasa el año soñando con la albahaca.

Pasa que nunca pasa el año mujeriego.

Una anda de soltera sin levantar los ojos

y aprende entre las viejas el tacto de los ciegos.

Una guarda en la oreja algunas picardías,

picaduras de abejas y cuentos de velorio,

siembra albahaca a la orilla de la acequia sonora

hasta que el carnaval suelta todos los toros

y más luego, el Pukllay fusila la tristeza

y una no sabe nunca quién le ardió la pollera,

la cosa es que una tiene de azufre los sentidos

y ahí nomás, de espaldotas, cae a la primavera.

Es diablo el carnaval, sabe todas las mañas,

pellizca en los Fortines inocente de harina,

le chaya al pobrerío tanta alegría simple

que el miércoles nomás todo queda ceniza.

Después vienen los lloros, vuelve lo cotidiano

y, si hay suerte, una tiene quien le ronde las casas.

Más rápido que pronto hay que parar el rancho

mientras vuelve el otoño cansado de vidalas.

Todo para juntar los míos en la mesa

y contar lo que tengo con los dedos del alma.

Largas fueron las lunas y los hijos crecieron

y la muerte no pudo darnos vuelta la taba.

Esta es la hora linda. Todo vuelve a su sitio.

Transparente, el recuerdo, se quiebra en las cucharas.

Todo se me figura como rezar a solas

y es como si comiéramos dentro de una campana.

Suenan lejos las cosas: desde allá del sonido.

Demoradas, eternas, son la cueva del sueño.

Atrás, la noche espera parada en los nogales

y un aroma de albahaca pasa arriba, en el viento.